Cabreada

Ya estamos cerca del 15 de agosto, de hecho, faltan cuatro días.

El día 15 de agosto es raro el pueblo, localidad o ciudad que no esté en fiestas.

Os preguntareis a que viene todo esto... en seguida lo entenderéis.

Estoy de Rodriguez, es decir, mi marido y mis hijas se han ido al pueblo de mi suegra y yo me he quedado en Madrid. Les puse dos condiciones para irse, la primera que no estuvieran fuera más de un fin de semana, o sea, podían irse un lunes y volver el viernes de la semana siguiente... yo creo que son unos cuantos días... al menos a mí se me están haciendo eternos. Los echo mucho de menos.

La segunda condición fue que NO se quedaran para las fiestas.

¡Qué tontería! Pensareis.

Pues no.

A mí las fiestas del pueblo me aterrorizan.

Un pueblo que apenas tiene habitantes en invierno, en las fiestas de verano ve cuadruplicada e incluso quintuplicada su población.

Los que no han ido en todo el año, van para esos cuatro días, se encuentran con primos, amigos, tíos, sobrinos... y lo celebran en la calle, en los kioscos y en los bares... a todas horas.

A eso hay que sumar a todo aquel que esté de paso y decida darse un garbeo por el pueblo.

En definitiva hay mucha, muchísima gente... y muchos de ellos son desconocidos.

Todo esto no tiene mucha importancia... pasa en todas las poblaciones de España, sean grandes o pequeñas.

El problema que se me plantea a mí, es que yo soy de Madrid. Mis padres son de Madrid. Mis abuelos son de Madrid... jamas he tenido pueblo y no consigo conciliar mi vida en la ciudad con la vida que se lleva en el pueblo.

Mi marido nació en Madrid, pero sus padres, abuelos, tíos y demás caterva de familiares, nacieron en un pueblo de la provincia de Avila, en un pueblo precioso en plena Sierra de Gredos.

Por tanto él tiene cierta pasión por su pueblo. Yo sencillamente lo aborrezco.

Me gusta el anonimato selectivo de las calles de Madrid, donde no conozco a nadie que no quiera conocer, ni me cruzo con nadie con quien no me quiero cruzar. Simplemente me gusta pasear sin que nadie me pare y me pregunte “Y tu de quien eres”. Me gusta hacer lo que se me antoje sin que media hora después radio peluquería, radio bar, o radio banco se hagan eco de mis hazañas en la calle. Por qué seamos sinceros... en cualquier sitio hay “Radio Patio” pero en el pueblo, todo El Pueblo es Radio “algo” y eso hace que ser un paseante anónimo sea casi imposible.

Y mal que me pese, esa es una de las cosas más grandes de un pueblo. Que todo el mundo sabe todo de todo el mundo. No hay problema en dejar a los niños en el parque y relajar la vigilancia, ojo, no digo que estén solos, en absoluto. Digo que se relaja la vigilancia, que no se está con mil ojos a ver que hacen o no hacen, que no se está pendiente en todo momento del lugar en el que están y la gente que se les acerca... porque todo el mundo es alguien del pueblo y “No pasa nada”

A mí esta lasitud en la vigilancia no me gusta, imagino que es porque en Madrid, por desgracia, no puedes dejar de vigilar a los niños... o al menos, yo, como madre histérica que soy, no puedo.

Y todo esto me lleva al motivo de esta entrada, y al cabrero impresionante que tengo en el cuerpo.

Esta tarde he llamado a mi marido, como todos los días, y él me ha dicho muy ufanamente que se quedaban en el pueblo hasta después de las fiestas.

Genial. Simplemente genial. Cojonudo. De puta madre.

Quiero matar a alguien. Preferiblemente al tipejo con el que me casé hace cosa de trece años.

Quiero sacarle las tripas lentamente con una aguja de hacer ganchillo.

Quiero clavarle los cojones a la puerta de su casa del pueblo, con mil clavos y un mazo de albañil.

Quiero... quiero que vuelvan y no se queden en las fiestas.

A ver, lo primero, echo de menos a mis hijas, a él ahora mismo, como si le cocea un caballo los huevos, me importa un rábano.

Yo tenía la certeza de que este fin de semana por fin las iba a ver... pero va a ser que no, porque mi querido (por decir algo) marido ha decidido saltarse a la torera las dos promesas que me hizo y quedarse dos fines de semana en el pueblo de las narices y pasar las fiestas allí.

Se me plantea una duda existencial.

¿Voy al pueblo o no voy?

Sinceramente, no quiero ir al pueblo, como he dicho antes, lo aborrezco. Allí me trasformo en la bruja mala del cuento. Mi sentido del humor y mi simpatía se quedan en Madrid. Allí solo llegan mi mala leche, mi resquemor, mi aburrimiento y mis ganas de encerrarme en la habitación hasta que pasen las horas y regrese a mi ciudad.

Odio las reuniones familiares, el que todo el mundo me conozca, el vivir nueve (por dios NUEVE) en una casita de pueblo. Joder.

Sí. Tengo fobia al pueblo.

Pero... más miedo me da no ir.

Esa lasitud de costumbres de la que he hablado anteriormente sigue vigente aunque el pueblo esté en fiestas. Aunque haya tropecientas mil personas más que en invierno. Y es que, en los pueblos, No Pasa Nada. No hay problema. Y aunque haya mil desconocidos en el pueblo, hay mil que sí son conocidos. Por tanto los niños siguen jugando en el parque sin problemas, los papas siguen alternando con los primos, amigos y tíos de toda la vida mientras sus retoños se pierden en el parque SIN su atenta mirada.

Y a mí esto me da pánico En serio.

Sip, en Madrid, la delincuencia está a la orden del día, lo reconozco. Pero yo hago lo posible por tener a mis hijas bajo mi ala, vigilandolas y alejándolas de cualquiera que no me guste en el parque.

En el pueblo nadie vigila, porque No Pasa Nada... ¿cuantos sádicos, asesinos y violadores se han aprovechado de esta circunstancia?

¿Cuantos niños y adolescentes han sido secuestrados en las fiestas de uno y otro pueblo? Mogollón. Porque, reitero, No Pasa Nada. Todos Son Conocidos... hasta que dejan de serlo.

Por tanto y aun sabiendo que No Pasa Nada, me veo en la obligación moral y personal de irme el viernes al puñetero pueblo y pasar allí el fin de semana haciendo el subnormal.

Estoy que no entro en mi de gozo.